Avant d’entrer dans le détail de ces Lectures incontournables 2025, j’ai eu besoin de revenir sur la façon dont ce classement s’est construit. Il ne repose pas sur une comparaison frontale entre les livres, mais sur un équilibre entre ce que la lecture a réveillé en moi et le plaisir pur de lire.
J’ai croisé les souvenirs laissés par ces romans, leur persistance après la dernière page, avec l’élan immédiat ressenti pendant la lecture. Ils sont le reflet de cette combinaison intime entre mémoire et joie intense du moment. C’est cela qui a guidé la sélection de ces Lectures incontournables 2025.
« Hyper »… est un adverbe bien difficile à définir. Paradoxalement, il possède le super pouvoir de changer en profondeur le sens d’une phrase. Utilisé sous la forme de préfixe, il double sa puissance pour flirter avec le « très » et le « trop », hyperémotivité, hyperactivité, etc.
Miriam la bien-nommée, celle qui élève ou celle qui est qui aimée, 17 ans, a l’impression d’être née défectueuse. Elle se sent « trop » tout. Trop rousse, trop grosse, trop sensible, trop bruyante. Habituée à subir les moqueries de ses camarades de classe, à composer avec une mère aimante, mais maladroite. Miriam tente de survivre à chaque journée.
Son psy, le docteur Matsuno l’encourage à mettre ses émotions par écrit, mais Miriam sait qu’un journal intime finit toujours par être découvert… Elle en tient donc deux : l’officiel et l’officieux. Le premier sera destiné aux indiscrétions de sa mère, incontestablement. Le second lui sert de déversoir, elle y confie ses émotions, ses pensées les plus intimes. Les plus dures aussi.
Comment « gonfler son compte Instagram », titre volontairement provocateur qui fait suite à deux articles déjà publiés : « La vérité sur les partenariats éditeurs » et « les dérives des partenariats littéraires». Pourquoi Instagram ? Parce que, hormis TikTok, c’est sur cette plateforme que beaucoup de choses se jouent. Voilà plusieurs mois que j’observe ce qui s’y passe et que je fais des constats assez dérangeants. Cet article a pour but de décortiquer toutes les pratiques désormais utilisées pour gonfler son compte Instagram, donc se rendre attractif pour l’algorithme. Et, lorsque son compte grimpe en nombre de followers, on intéresse les marques et les maisons d’édition. Gonfler son compte ne dit rien de la qualité du contenu, uniquement de sa visibilité.
Après avoir décortiqué les dérives structurelles dans « La vérité sur les partenariats éditeurs », il est temps d’entrer au cœur de ce que ces pratiques provoquent réellement. Derrière ces mises en scène, cette injonction à plaire à tout prix, une autre réalité se dessine, « Les dérives des partenariats littéraires » : une critique littéraire qui se transforme en publicité, en marketing pur. La transparence se trouble et les mots sont savamment choisis pour ne froisser personne. D’abord imperceptible, ce glissement progressif a fini par contaminer l’ensemble du paysage littéraire. Ce n’est plus seulement une question d’esthétique, c’est un changement de nature. En effet, l’avis argumenté s’efface derrière la mise en scène, les nuances du texte derrière les exaltations obligatoires, la réflexion derrière la performance.
Il existe un mensonge qui circule dans le milieu littéraire, un mensonge discret, poli derrière les photos de piles de romans parfaitement alignés. Ce mensonge, au cœur de « la vérité sur les partenariats éditeurs», c’est l’idée qu’un partenariat avec un éditeur serait forcément un cadeau, une chance, une transaction sincère entre passionnées de la littérature. Au-delà des stories bien léchées, des hashtags et des coups de coeur « automatiques », émerge une réalité bien plus trouble : un système où la visibilité compte plus que la qualité, où l’on préfère un compte décoratif avec des milliers de followers, qu’une plume qui pense.
Dans ce bilan lecture de novembre 2025, trois éléments marquants. D’abord, j’ai lu le prix Goncourt, « La maison vide» de Laurent Mauvignier. Je me méfie toujours un peu de cette récompense, mais là, je dois dire que j’ai été accrochée à ce livre comme rarement depuis « Veiller sur elle» de Jean-Baptiste Andréa. Une plume magnifique qui imagine les blancs des existences d’une génération de femmes. Tout y est sublime.
Cela faisait des années que je n’avais pas lu un roman de Lisa Jewell. La sortie chez Hauteville de « Ne le laissez pas entrer » a été l’occasion de la redécouvrir dans sa version audio. Je me souvenais de sa manière bien à elle de disséquer le quotidien et d’y injecter une menace sourde qui fait voler en éclats l’équilibre familial. C’est encore le cas ici. Sauf que « Ne le laissez pas entrer » m’a laissé des sentiments ambivalents, voire une colère froide.
Isabelle Lagarrigue m’avait charmée avec « C’est l’histoire d’un amour » paru en mai 2025 chez Récamier. Il me fallait découvrir « Promis, juré », son roman précédent. Il suffit parfois d’une lettre pour bouleverser une trajectoire de vie. La perspective de devenir juré d’assises suffit à fissurer les façades patiemment construites et à révéler toutes nos fragilités. Imaginez un peu ce que la justice est capable de faire sur des êtres ordinaires, à quel point elle peut secouer des vies bien rangées, comment elle met en présence des individus qui, sans ce hasard institutionnel, ne se seraient jamais adressé la parole. Imaginez également le poids de la responsabilité de juger ses pairs… Derrière la mécanique judiciaire de « Promis, juré », le récit s’écrit à trois voix. Celles de Norma, Dylan et Martine, tous convoqués.
Le nouveau roman de Marlène Charine, « De ma famille » s’ouvre au début des années 2000, sur une piscine à l’état d’abandon. Une scène oppressante s’y déroule entre trois adolescents, un garçon et deux filles. Entre eux, quelque chose de grave semble s’être passé. Jérémy, drogué et humilié, est séquestré au fond du bassin vide sans échappatoires possibles. Mathilde et Claire, les deux adolescentes décident de le laisser croupir là pour la nuit afin qu’il réfléchisse à ses actes.
Depuis quelques années, le calendrier de l’Avent livresque a le vent en poupe. « Le roman maudit » se calque sur ce schéma : 1 chapitre par jour jusqu’à Noël, soit 24 chapitres. Au-delà d’un livre pour les gourmands, qui se grignote comme un chocolat de l’Avent, il me semble que faire découvrir la plume de Franck Thilliez a des ados, futurs lecteurs de thrillers est redoutable ! (C’est vers 13-14 ans que j’ai moi-même découvert le King.)
À l’intérieur de ce récit, le lecteur trouve un adolescent de 15 ans, Léo, kidnappé. C’est Naël qui découvre ce « roman maudit » qui ressemble à un journal intime bien réel. L’idée principale du roman résonne comme une promesse : et si, chaque matin, tout repartait à zéro ? Vous la sentez l’influence de « Replay » de Ken Grimwood ? Franck Thilliez ne s’en cache pas. À l’instar de nombreux lecteurs, ce roman fabuleux, à lire et à relire, figure dans son panthéon littéraire. À chaque journée, une nouvelle mort, mais aussi une nouvelle journée pour comprendre, détourner et déjouer.
